El violinista sin cuerdas y un amor

El suicida fue identificado como NN, un destacado poeta nacional de 87 años de edad y originario de algún lugar, tenía su domicilio en una calle, cuyo número se encuentra en la muralla de la casa, en la comuna de las micro amarillas; de acuerdo a lo que se informó por parte de su amante, la cuál nunca supo que entre ellos se amaban, se explicó a la policía que alguien había resbalado de un duodécimo piso producto del vértigo y violín que portaba, gracias a Dios, este último salió ileso.

Cupido, simplemente no puedes andar por ahí lanzado flechas como si nada fuese a ocurrir, menos aun si estas embriagado, etílico, etéreo, ebrio. Pero Dios sabe que no sabe lo que es pecar como tú sabes que ignoras lo que es amar. Preso, testigo de tus manos, tu piel, tus uñas simples, tus dedos perfectamente humanos, tu mirada como la de cualquier individuo desolado, tu caminar zigzagueante, tu poesía escrita en las puertas de baños públicos, sí, ahí, en el trono de todos los ciudadanos, ahí mismo, en el WC, donde la corona apesta. No hay duda, como tampoco una razón, no hay filosofía, ni siquiera nihilismo, tan solo hay carne añorando carne y un alma anhelando un alma. No eres de este mundo Cupido, hijo del dios sin Dios, andas perdido sin perder la bohemia, sin fe pero aun sin perder tus alas. No, no eres del rebaño, ni tampoco el pastor, ni siquiera el lobo, tu eres tan solo el perro del rebaño, anexo, apéndice intempestivo, luchas con los lobos cuando hay que pelear pero si tienes mucha hambre te comes las ovejas, no sigues al pastor pero aun así a veces cuidas al rebaño, inclusive por momentos has sido héroe, mártir, mas nadie sanó tus heridas, y con ironía te ríes de las ovejas ineptas, del pastor que negocia su rebaño, de los lobos bobos que atacan siempre de la misma manera.
Fuiste elegido por la mitología romana, desnudo te mandaron al mundo, en forma de niño y vendado, con flechas y un arco en tus manos, y la literal mala cuea de enamorar y atontar a parejas que luego se divorciaran, y por defecto de todo el papeleo que significa dejar de amar y demostrarle al jurado que las lagrimas son reales, justificaran la existencia de abogados y fiscales inservibles. No tienes causa ni lucha, eres un animal amoral, no crees en la libertad porque los libres ajusticiaron banderas, naciones, corazones, vidas y personas, no crees en la fraternidad porque los fraternos iniciaron sus guerras, porque pese a que dicen que toleraron los cambios y a aquellos que afirmaron ser distintos, tú tienes claro que sólo fue indiferencia y que realmente importa una mierda ser diferente, ser distinto no es ser especial, ser especial implica no ser distinto y aun así marcar diferencias. Lo sabes.
Tomas tu café que te fue regalado por la viejita del kiosco, lees el diario que encontraste en el banco de la plaza, buscas noticias positivas, te esmeras en esa adicción de intentar sonreír, pero más allá del esfuerzo, tu cara es seria y anulada. La realidad te escupe en la cara, pero es tu culpa, tú la escupiste primero hacia el cielo. Cupido fue escupido al mundo, camina por la ciudad, errante y elegante alguna vez, asolapado, disfrutando su jubilación anticipada, después de años en el negocio, comprendió que el amor era una de esas profesiones inventadas, algo así como esos ineficientes cargos medios de los misteriosos y miserables ministerios , como un lavado de dinero, aunque en este caso no era exactamente dinero, pero sí algo que se tranzaba, ya era evidente, el negocio de lanzar flechas ya no funcionaba, pues ya no habían relaciones de parejas, ni siquiera relaciones sexuales, sino tan solo transacciones sexuales , habían intereses por ambas partes que, una vez obtenido lo buscado, todo el cuento se acababa, y así los besos se reciclaban, las tetas se remataban, las yeguas se esterilizaban, los impotentes se estimulaban y las esperanzas se abortaban. Poco a poco lo mágico se banalizaba hasta quedar reducido a un puñado de concepciones trágicas.
No sé que me pasa, inhalé, fumé, bebí, y sí, creo en Dios pero no en su mundo, no creo en su obra, no en estas manos desgastadas ni en mi destino ya demarcado, me cansé de mi nombre "Cupido", hoy deseo no llamarme, ser anónimo en este mundo copado de ausentes, ser yo y sin nombre, ser libre desde los pies hasta mi pronunciación, ser otro animal más humano, tener recuerdos de volantínes y zapatos de charol, componer canciones, hablar de amor en mi habitación, coleccionar bolitas y apostarme todo el dinero de mi pensión.
Sí, yo lo vi, iba en el metro y en todo el trayecto no hizo combinación, descendió de la cuncuna inorgánica de doce vagones, se bajó, recuerdo perfectamente que él me llamó la atención, no era un vagabundo cualquiera, cargaba un violín sin cuerdas que tocaba en la calle con mucha pasión, algunos decían que tenía esquizofrenia, otros que era poeta, otros que nunca a este mundo entendió, los más cercanos aseguran que comprendió lo que era el amor. Aseguró un testigo chascón y despeinado el día de ayer.
Sí, creo que decía que él era Cupido, y que su varita de madera eran sus flechas, y el violín en sí su arco, pero bueno, bien extraño que no tuviera cuerdas, tal vez esa era su frustración, el que la música sólo sonara en su mente y que el eco sólo hiciera vibrar sus vísceras, y únicamente sus vísceras, aunque era un espectáculo digno de contemplar, creo que se extrañara su presencia en la salida del metro. Diría una vecina de la zona el día de mañana.

Pero bueno, intentaré volar por última vez , aun soy Cupido, simplemente saltaré desde esta azotea, y luego, dejaré definitivamente mi pega, ya estoy senil para seguir disparando estas flechas que son cada día más pesadas, además, no se porque hace un par de años que el arco ya no funciona, no se tensan las cuerdas, por más que lo intento,la flecha no se dispara, y la gente me mira, idiotizada, inclusive algunos me lanzan monedas, no entiendo nada.

Finalmente se produce el encuentro entre el poeta suicida y el Cupido ebrio, ante un espejo, en silencio, y el reflejo inexorable, el violinista que no tenía cuerdas que tocar, el Cupido cesante, en un mundo demasiado importante como para pequeñeces o más bien demasiado pequeño para mundos inmensamente irreales.